Poemas de depresion y tristeza

Poemas de depresion y tristeza

«la puerta de la muerte» un triste poema sobre la depresión

Todos nos sentimos deprimidos de vez en cuando; incluso el alma más alegre tiene a veces días en los que se siente un poco deprimida. Y lo que es más grave, muchas personas sufren una depresión clínica más seria. Según un estudio, leer sólo seis minutos al día puede reducir la depresión hasta en un 68%, y la poesía no es mala cosa para llenar una ventana de lectura diaria de seis minutos. Los poetas nos recuerdan que no estamos solos, y que otros han sentido -y articulado- lo que nosotros hemos sentido. Muchos poetas han abordado el tema de la depresión, la melancolía y el desánimo.
Hoccleve (c. 1368-1423) no es tan conocido como su coetáneo Geoffrey Chaucer, ni siquiera su contemporáneo más cercano, Thomas Lydgate. Pero el comienzo de su «Queja» es quizás el primer ejemplo en la poesía medieval de un poeta que expresa su sufrimiento a manos del «SAD» o Trastorno Afectivo Estacional: una vez que la cosecha ha terminado y el otoño oscuro se establece, el poeta confiesa «that chaunge sank into myne herte roote». Cualquiera que se haya sentido deprimido a finales del otoño descubrirá que no está solo:

Un poema para un amigo con depresión

La depresión lleva a una persona más allá de los sentimientos de tristeza, a un lugar muy oscuro y solitario. La poesía sobre la depresión ofrece al lector una visión de esta oscuridad y aislamiento. La depresión es un trastorno mental grave. Una salida creativa, como escribir poesía, puede ofrecer alivio a algunos enfermos.
estás roto deprimido en el dolor físico dolor emocional angustia espiritual estás luchando con las finanzas problemas de salud problemas de relación estás solo miedo desesperado duelo así que llegar a alguien que está sufriendo alguien que ha perdido un ser querido o un amor que escucha voces atrapado en la desesperación alguien roto como usted llegar a …
Dulce dulzura En su vestido color Piolín Labios fruncidos de crema de frambuesa Escarchada Contra un telón de fondo Como las lágrimas de una peonía Dulce arañita Dominadora arácnida Parte Jessica Rabbit, parte princesa de hadas Extremidades agitadas Alcanzando a agarrar algo Para abrazar, para tirar de alguien Ella es telaraña, fuerte como la telaraña en el viento Que ella teje En colores de la puesta del sol de cuentas Dulce dulzura Se fue a dormir Mientras el mundo entero llora suavemente Por su reina de nariz de conejo Ella era el agua, derramando a sí misma. ..

Depresión | poesía hablada

La depresión tiene una cualidad diferente a la gama normal de tristeza que puedes sentir a lo largo del día. Cuando estás deprimido no tienes ganas de estar con nadie. Duermes mucho más de lo habitual o apenas puedes dormir. Del mismo modo, tu apetito es inexistente o aumenta drásticamente. Tu nivel de energía baja mucho y tienes una sensación de desesperanza ante la vida. Por muy difícil que sea, es importante salir de casa y buscar ayuda. No está solo.

Una poesía triste sobre la depresión – poema

«Sólo tengo treinta años», anuncia pronto la narradora del monumental poema de Sylvia Plath de 1962, «Lady Lazarus». «Y, como el gato, tengo nueve para morir». Al igual que el Lázaro bíblico, ha regresado de la habitación silenciosa de la que se supone que nunca se puede volver; también se parece a la propia Plath, que intentó suicidarse en múltiples ocasiones. Leída a la luz de la historia de Plath, sus resurrecciones se convierten en los fracasos de los intentos de suicidio de ambas mujeres, un fracaso a la vez triunfal, en el sentido de que consigue volver a vivir, y trágico, por la misma razón.
En una introducción al poema para la BBC en diciembre de 1962, Plath describió a Lady Lazarus como «una mujer que tiene el gran y terrible don de renacer. El único problema es que primero tiene que morir. Es el ave fénix, el espíritu libertario, lo que se quiera. También es», añadió Plath, «una mujer buena, sencilla y con muchos recursos».
A algunos de nosotros, la Muerte nos ofrece su mano más de una vez para bailar en su salón de baile. Puede que lo deseemos, hartos como estamos de la vida, o puede que nos trague el gris de la depresión, sin darnos cuenta de que hemos tomado los dedos de uñas oscuras de la Muerte entre los nuestros. Nos balanceamos, sus rizos azules nos rozan las mejillas, su suave aroma se vuelve casi familiar después de la segunda vuelta a la pista bajo los faroles rosa-negro, pero siempre nos encontramos, con rabia o alivio, de vuelta más allá de la pista de baile, respirando. No conseguimos morir, por mucho que lo intentemos.

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